❤️‍🔥 Blague Sur Paques Et Les Cloches

Temps de lec­ture 8 minutes Grand’­mère ! grand’­mère ! m’é­criai-je, voi­ci le mar­chand de gâteaux viens vite ! j’ai été sage. » J’en­ten­dais en effet au loin, dans la rue du vil­lage, la cla­quette du pâtis­sier ; et il ne venait pas len­te­ment comme chaque jour ; comme chaque jour, il ne s’ar­rê­tait pas de porte en porte ; la cla­quette, aux bat­te­ments si mal assu­rés d’or­di­naire, n’al­ter­nait plus avec le cri trem­blo­tant du bon­homme ; elle frap­pait fort et sans cesse. Les petits gâteaux venaient droit à moi, leur plus constant ami, et je me disais tout joyeux Nul ne les arrête au pas­sage, nul ne me pren­dra celui que je préfère » Mais à mesure que le bruit appro­chait, un doute cruel gran­dis­sait dans ma tête mon vieux mar­chand n’a­vait ni une démarche aus­si pré­ci­pi­tée, ni un bras aus­si ferme. Mon Dieu, me disais-je, si ce n’é­tait pas lui ! ne vien­drait-il plus ? serait-ce main­te­nant un autre à sa place, et à la place de mes bons petits gâteaux dorés, les mau­vais gâteaux de tout le monde ? » Il me pre­nait envie de bou­der les nou­veaux venus ; et cepen­dant, c’é­taient tou­jours des gâteaux ils appro­chaient… je les sen­tais venir… Grand’­mère ! grand’­mère ! » et, tra­ver­sant la cour à la hâte, je me lan­çai hors du logis. Hélas ! mon bon­heur avait été trop grand pour ne pas cacher une décep­tion cruelle Point de gâteaux ! point de mar­chand jeune ou vieux !… Un enfant de chœur en cos­tume, por­tant une immense cré­celle, par­cou­rait la rue en s’ar­rê­tant un ins­tant à chaque porte ; et soit qu’il ren­dît hom­mage à mon aïeule, soit qu’il vou­lût ajou­ter le sar­casme à la mys­ti­fi­ca­tion, il fit devant moi sa pause la plus longue et son tapage le plus acharné. Je ren­trai au logis, tré­pi­gnant de rage, et j’al­lai me jeter dans les bras de ma grand’mère. Le méchant, m’é­criai-je, il l’a fait pour se moquer de moi ! » Et je me mis à ver­ser de grosses larmes. Cher petit ! me dit mon aïeule, en tirant de son grand sac un bon­bon qui me cal­ma sou­dain, — l’en­fant de chœur ne pen­sait pas à toi ; oublies-tu donc que nous sommes au jeu­di saint ? Nous n’a­vons plus de cloche, il venait nous annon­cer l’heure des vêpres. — Com­ment, grand’­mère, plus de cloche ? je l’ai enten­due Ce matin… — Ce matin ; mais ce soir elle s’en est allée. — Où donc, grand’mère ? — À Rome, mon enfant. — À Rome !… Et pourquoi ? — Parce qu’elle y va chaque année le jeu­di saint. — Et pourquoi,faire ? — Ah ! bien des choses. Elle va voir le saint-père. — Et les autres ? — Com­ment les autres ? — Les cloches de la ville, celles des autres églises ? — Elles y vont aussi. — Quoi, toutes ? — Oui, toutes. — Oh ! grand’­mère ! dis-je en sou­riant.… Mais, ajou­tai-je avec inquié­tude, quand reviendront-elles ? — La veille de Pâques, à midi, et elles son­ne­ront bien fort pour rat­tra­per le temps perdu. — Oh ! tant mieux ! je pour­rai recon­naître le mar­chand de gâteaux. » Et ma grand’­mère, ache­vant d’es­suyer mes larmes par un gros bai­ser, me prit par la main et m’emmena à vêpres. Chaque année, depuis lors, quand venait le jeu­di saint, je me rap­pe­lais la cré­celle de l’en­fant de chœur, mes petits gâteaux et le départ de la cloche. Bien des fois je regar­dai naï­ve­ment entre les ouver­tures du clo­cher pour voir si la place était vide. Bien des fois, dou­tant de l’as­ser­tion de ma grand’­mère, j’ai deman­dé au sacris­tain, au bedeau, à la don­neuse d’eau bénite où allaient les cloches le jeu­di saint ; tous me répon­daient Elles vont à Rome. » Un jour même, il m’en sou­vient, le curé du vil­lage vint visi­ter mon aïeule. Mon­sieur le curé, lui dis-je de mon air le plus câlin et le plus incré­dule, est-il vrai que notre cloche… ? » Le bon prêtre se mit à sou­rire. Oui, mon enfant, me répon­dit-il, notre cloche est à Rome. » Plus tard, quand j’ai pu com­prendre bien d’autres tra­di­tions popu­laires, j’ai cher­ché à savoir l’o­ri­gine et le sens de celle-ci. Nul, même à Paris, n’a pu m’ap­prendre autre chose que ce que m’a­vait appris ma grand’mère. Y son­gez-vous d’ailleurs, vous tous qui habi­tez la grande ville ? Savez-vous ce que c’est qu’une cloche ? Enten­dez-vous quel­que­fois cette grande voix d’ai­rain qui porte les aver­tis­se­ments du Sei­gneur, et pou­vez-vous un jour dans l’an­née vous aper­ce­voir de son silence ? Non ! vous qui, pas un ins­tant, ne vivez sans bruit, vous ne savez pas tout ce qu’il y a de solen­nel au vil­lage dans ce silence de deux longues journées. Là-bas, la cloche bat sans cesse comme l’ar­tère au cœur de l’homme ; elle salue le soleil lors­qu’il arrive et lors­qu’il dis­pa­raît ; joyeuse et vive, elle couvre les pre­miers vagis­se­ments du nou­veau-né ; lente et lugubre, elle alterne avec les der­niers sou­pirs de l’a­go­ni­sant ; aux tra­vailleurs des champs, elle signale l’heure de la peine et le moment du repos ; par­tout elle nous parle, par­tout elle nous accom­pagne, par­tout et tou­jours on l’entend. Et sou­dain, un jour, elle se tait ; il manque en un ins­tant aux har­mo­nies de la nature cette note vibrante qui les domine et les vivi­fie ; tout devient silen­cieux comme la tombe, lugubre comme la fête que célèbre l’Église ; au lieu de la cloche du matin, le coq seul chante, le coq à la voix duquel Pierre renia le Christ ; au lieu de la cloche du soir, reten­tit seul dans les airs le cri sinistre de l’oi­seau des sépulcres, écho des der­nières paroles du Sau­veur expi­rant Eli, Eli, lam­ma sabacthani ? » La cloche s’est tue ; toutes ont fait silence, et dès que le Sei­gneur va mou­rir, organes de la parole divine, elles se rendent auprès du repré­sen­tant du Seigneur. Les cloches vont à Rome ! Venez, venez avec moi au faîte du temple… Les cloches s’é­branlent, leurs liens se détachent d’eux-mêmes, les murailles leur livrent pas­sage, elles partent.… Oh ! par­tons avec elles, pre­nons place dans ce véhi­cule nou­veau ; allons, et que Dieu nous protège ! Déjà le temple est bien loin, puis la ville, puis la terre ; nous voi­ci au milieu de l’es­pace, tou­jours nous éle­vant vers cette voûte immense qui tou­jours s’é­lève ; seuls au milieu du silence. Oh ! comme notre course est pré­ci­pi­tée ! La lumière, la pen­sée, ne peuvent s’é­lan­cer plus rapides ; et là-bas, sous nos pieds, les villes courent, comme effrayées, se cacher der­rière l’horizon. Voyez de toutes parts ces points noirs qui quittent la terre comme une nuée d’oi­seaux voya­geurs, et qui gran­dissent en s’ap­pro­chant de nous. Le nombre en est infi­ni ; sous leurs rangs pres­sés et sombres la terre a dis­pa­ru… les cloches ! toutes les cloches ! Celles-ci, pesantes et majes­tueuses comme l’aigle aux grandes ailes ou comme le roc de nos contes ; celles-là, frêles, fluettes et sau­tillantes comme l’a­louette ou le roi­te­let. Oh ! les bour­dons des grandes villes, les cloches argen­tées des manoirs, les cloches de fer des hameaux, les vieux bef­frois ver­dis d’oxyde, les carillons bavards des villes fla­mandes, les cloches bien-aimées de Qua­si­mo­do et celles de Trot­ty-Weeck ! Et là-bas, là-bas, bonne grand’­mère, je la recon­nais… la cloche fêlée de notre vil­lage !… Oh ! mes gâteaux et la cré­celle de l’en­fant de chœur ! Et tout cela s’é­lance ! Cette immense migra­tion de métal vole sans hési­ter vers le même but… Rome ! À chaque seconde, le nombre s’ac­croît, les rangs se mul­ti­plient ; et le soleil des­cend à l’ho­ri­zon, la terre s’obs­cur­cit, la lumière un ins­tant encore vacille dans l’es­pace, puis s’é­teint. Le sif­fle­ment de l’air nous dit seul main­te­nant que nous cou­rons toujours. Enfin reten­tit un choc ter­rible… nous nous arrê­tons ; Rome est là ! Et venues de tous les points du globe, toutes les cloches chré­tiennes se ren­contrent au même ins­tant, se heurtent, s’ac­cu­mulent et forment, au-des­sus de la ville sainte et des nuages une pyra­mide incom­men­su­rable dont le som­met touche au firmament. Et là, elles assistent aux prières que dirige le repré­sen­tant du Sei­gneur ; là, elles entendent les lita­nies lugubres ; là enfin, elles recueillent cette béné­dic­tion solen­nelle que, du bal­con de la basi­lique de Saint-Pierre, le pon­tif sou­ve­rain octroie à la ville et au monde, urbi et orbi. Puis, émis­saires fidèles et rapides, elles s’en retournent, répan­dant sur leur pas­sage la sainte béné­dic­tion qu’elles ont reçue, et annon­çant bruyam­ment aux fidèles le grand jour de la résurrection. Ger­mond de Lavigne. Vous aimerez aussi

A Louis Tiercelin Voici les cloches revenues ! Les Pâques ont sonné dans l'air, Et le printemps rit sur la mer Dans le sourire blond des nues. Voici venir par les chemins Les croyants, les porteurs de palmes; Ils ont la foi dans leurs yeux calmes, Et des rosaires dans les mains. Des couronnes de primevères Au front des Dieux morts vont fleurir; On entend des sèves courir Dans le granit des vieux calvaires. Des pécheurs ont vu, sur les eaux, Blanchir la robe du Doux Maître. Les enfants qui viennent de naître Ont bégayé dans leurs berceaux. Et, sous le porche de l'église, Les saints tressaillent, rajeunis De sentir éclore des nids Dans leurs manteaux en pierre grise. C'est fini des tristes hivers. Ces moissonneurs de choses mortes N'iront plus de portes en portes Geignant le cri des pilawers *. Carillonnez Pâques fleuries ! Voici les Temps, les Temps nouveaux ! Déjà hennissent les chevaux Dans la liberté des prairies. Des souffles, de grands souffles fous, Traversent la mer Atlantique, Et la noble ivresse celtique A gonflé les sacs binious ! Anatole Le Braz Poésie de Pâques AUTRES MESSAGES QUE VOUS SEREZ INTERESS�S "Pluie et vent, vent et pluie. L'été reviendra-t-il? Pluie sur les maisons, sur la rue, Mouillant tous les pieds du peuple, Bien qu'ils courent avec la force et le principal. Pluie et vent, et vent et pluie. Neige et grésil, neige et verglas. L'hiver ne va-t-il jamais? Que font les enfants mendiants Sans feu à cuddle à, P'raps avec nulle part chaud pour aller? Neige et grésil, neige et verglas. Grêle et glace, et glace et grêle, Eau gelée dans le seau. Voir les merles, brun et rouge, Ils attendent d'être nourris. Pauvres querelles, luttant dans le vent! Grêle et glace, glace et grêle. Chanson d'hiver Katherine Mansfield " Ame perdue d'un corps perdu, Vers des horizons inconnus, Je sombrais de ville en village, Corps et âme sans rivage. Une femme encore méconnue, Dont je rêvais à cœur rompu, D'une belle histoire d'amour, Ou l'on s'aimerait toujours. Alors d'une lueur à contre-jour, Telle une fée, tel un mirage, Soudain m'apparut ce si beau visage, Qui me chantait son doux bonjour. Je ressenti cette douce lumière, Pénétrer dans ma chair, Un doux tourbillon d'étoiles, Incendier ainsi mon univers. De ces mots alors prononcés, Qui causèrent bien des ravages, Ce cœur au repos, ce cœur au chômage, Soudain, se réveilla d'un tel hommage. Je t'aime pour cette tendresse, Que tu m'exprimes depuis ce jour, Tous ces merveilleux mots d'amour, Que seule m'offre ma belle princesse. J'écris un poème qui ne finira jamais, Une histoire d'amour sur notre vie, Mon décor ainsi se fond dans ton paysage, De jour en jour... je t'aime davantage. Aujourd'hui plus qu'hier, Abonnez-vous � la newsletter, recevez des mises � jour impressionnantes de votre courrier

ET OUI UN GRAND SOLEIL POUR VOUS DIRE BONJOUR.. HUM LA MER PAS DE MON COTE.... MAIS QUELQUES BLAGUES POUR COMPENSER CA OUI !!!! ON Y GO ? TROUVEZ L'INSTRUS... QUAND UN JEUNE COUCHE AVEC UNE COUGAR! IL EST SOUS L'AGEE J'AI ENTENDU DIRE QUE LE DRESSAGE D'UN CHAT ETAIT ASSEZ COMPLIQUE C'EST FAUX . LE MIEN M'A DRESSE EN 2 JOURS POUR LA SUIVANTE J'OSE OU JE N'OSE PAS? AME SENSIBLE S'ASBTENIR SINON PASSEZ A LA SUIVANTE.. JE L' AI MONTRE A MON MARI IL ETAIT PLIE EN DEUX.. DONC VOUS POUVEZ LA LIRE LOL POUR ME FAIRE PARDONNER JE VOUS METS DES BELLES PHOTOS AVANT DE CONTINUER... BON ON CONTINUE UN PEU LES BLAGUES... ET VOILA POUR VOTRE LUNDI .. JE VOUS METS LE CAFE BIEN SUR ET SUIVANT 2 COPINETTES, LEURS MARIS LISENT MES BLAGUES.. DONC NOUS AVONS DES HOMMES!!!!! YOUPI et excusez pour le couillosaure... ALLEZ PASSER TOUTES ET TOUS UNE BONNE SEMAINE ... ET COMME TOUJOURS... PRENEZ BIEN SOINS DE VOUS... PAQUES ARRIVENT POUR VOUS SONNER LES CLOCHES...EN FIN DE SEMAINE MERCI MA MAMIETITINE POUR TES SIGNATURES.. GROS GROS BISOUS Voir les commentaires Pour être informé des derniers articles, inscrivez vous

Blaguesur la politique par : Maisouestdoncornicar. Un ministre africain vient en voyage officiel en France, et se fait inviter à dîner chez son homologue français. En voyant la somptueuse villa de ce dernier, et toutes les toiles de maître aux murs, il lui demande comment il peut bien s'assurer un tel train de vie avec sa paie, somme toute

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Uneblague. c'est bien. mais une blague pourrie. c'est mieux ! En voici 50 ! Riez. vous perdez !Si ce produit en rupture de stock : contactez nous au 03 88 00 43 45 ,il est peut etre en cours de livraison ou il en reste peut etre au magasin .Nous reactiverons le produit sur le site . merci pour votre comprehension . Accueil Contactez-nous Liste de souhaits () 0 Panier / Vide Votre panier

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